PARADOJAS

Feliz Domingo Cartagena

2008-08-10T14:21:00.000-03:00

Domingo. Por primera vez sudo sólo al despertarme. Después de una ducha, viento y diluvio.
Una temperatura exquisita que calculo rondó los veinticinco grados permitió en Cartagena que llevemos adelante una vida y no un simple letargo, una simple supervivencia.
Los ojos se deshinchan. La sangre vuelve a circular alegre y fluida por nuestros cuerpos.
Algo más, hay mate.
Hoy descubrí cuán ligada está la felicidad al mate y a la temperatura.

Imagenes y Sonidos

2008-03-08T20:37:00.002-02:00

El mar, la playa, las montañas verdes.
Patty con suero por dengue, Maribel haciendo el trabajo por las dos en el Hostal de Ricky.
Chelo amasando las pascualinas que vendera por la playa a la tarde.
El turco Mustafa, gritandome "mala mujer", sentado en la puerta del local que atiende desde que "es pobre".
Mi amigo Shahar y mi angel de la guarda Tomer dando vueltas por Hola Ola.
Jaidi renegando por su mala historia de amor con Peter.
Peter llorisqueando por los rincones por su mala historia de amor con Jaidi.
Daniel va y viene, entre trabajos de electricidad y tomas medicinales.
El brasilero Edu abre su bar cuando la resaca lo deja.
Barak en internet como siempre.
Santi paseando a Amapola por la playa y organizando negocios que se caen antes de empezar.
El suizo Matias que parece que ayudara a Santi a emprender algun negocio, pero no viene con mucha mas suerte que el otro...
Marce pasea su soledad y trata de tomar coraje para volver a su Cordoba natal en busca de su esposa e hijos.
Gabriel, Federico, Flor, Mati, Fede, Luli, Marian... todos partieron rumbo a Colombia.
Fin de semana, Montañita lleno de guayacos.
Luciana se cambia de hostal cada dos o tres dias. Parece que esta analizando el mercado.
Se levanta al mediodia, pasa sus tardes en la playa y luego toma mate en la Parrilla Argentina con Santi y Marce. Una pasadita por el hostal de turno para sacarse la sal y una vueltita para tomar una cerveza y comer unas empanaditas por ahi.
El lunes vuelve a trabajar, ya estaba muy osciosa.
Mucha bulla que desaparece los lunes.
Mucha gente linda, mucho aprendizaje para adentro y para afuera.
Y asi...

ANUARIO Y DESORDEN

2007-12-27T13:25:00.000-03:00

Tantas decisiones. Tan poco tiempo. O tantos años decidiendo. Dejarse arrastrar por la marea quizás sea lo mejor. Lo estoy haciendo cada tanto. No me ha ido muy bien. Pero sigo reivindicándolo. Igualmente todo pasa. Pasa tanto que apabulla. Pero, y si no pasa? Si no pasa no soy. Pero cómo cuesta que pase…
Tan solo un pequeño punto perdido. Un punto azul. Mientras tanto Chávez negocia intercambios de prisioneros con las FARC. Pero Ingrid seguirá allí por ahora. Me cambié de sistema jubilatorio. Y después de almorzar me espera Debi en la pileta.
Hay problemas con el mercado inmobiliario en la provincia de Buenos Aires. No se, lo escuché recién en TN. Mi viejo atiende gente sin parar. Su cara de cansancio o cara de tristeza. Cara de cansancio y de tristeza. Cara de culpa.
Sólo queda futuro y distintas maneras de lidiar con el pasado. Senderos que se bifurcan y senderos luminosos. Dicen que hay miradas que te vacían y miradas vacías. Yo no quiero de ninguna de las dos. Tampoco miradas densas, pesadas. Ya es tiempo de andar más livianos. Quiero posarme en miradas luminosas y serenas. Pero el teléfono no para de sonar y me perturba.
Me gusta tener empatía con la buena gente. Me sucede a diario. Lo disfruto concientemente. Recarga mi energía a veces disminuida por las nubes o por otros factores. Expandir el pecho y el alma. Respirar. Detener todo y meditar aunque suene metafísico y burgués.
Tantos sueños y deseos cumplidos. Se debe sentir satisfacción o puede que sienta vacío? También puedo llenarlo rápidamente con nuevos sueños y deseos. Quizás me cueste un poco más ahora. Para mis decisiones iré a buscar energía y luminosidad al altiplano. Dicen que los espíritus se reúnen en aquellas latitudes y yo quiero que guíen mi camino. Empezaré mis vigésimo sexto año por allí. Confió en ellos. Confió en mí. Pilar Bauzá, miembro de la organización Médicos Sin Fronteras fue secuestrada en Somalia. Yo pretendo que me secuestre la bruma del Pacífico.
Buscando hojas para escribir estas notas encontré un poema de Neruda. Y me acordé de Galeano. Y me acordé de Fernando. Y de los Mayas. Y del espíritu reaccionario trascendente que se sigue posando sobre ciertos corazones capaces de albergarlo. Será el mío uno de ellos? No me creo tan noble. No… Una pena. Pero me queda una alternativa: rodearme de aquellos corazones. Pero es que son tan sensibles! Parecen quebrarse continuamente. Pero es solo apariencia. En última instancia el único que se quiebra es el mío, porque no posee tal espíritu. Entonces sólo le queda la apariencia. Y la compañía. Y extraño a mi abuelo.
Y levitando como casi siempre veo mi cocina. Una hoja que se me está terminando. Un mate que ya anda frío y lavado. Paquetes de galletitas que no me molesté en abrir. Y la temperatura sigue subiendo confundiendo mis pensamientos y sentimientos como cada fin de año. Al fin y al cabo, si sucede cada fin de año entonces no hay de qué preocuparse. Pronto volverá la claridad (aunque la lee borra me dijo que siempre la tendría!! Mentirosa…) Volverá la claridad y quizás también me despabile un poco, quizás deje de estar confortablemente adormecida y sea más valiente. Quizás liberen a Ingrid en Colombia y a Pilar en Somalia. Quizás vuelva a funcionar el Registro de la Propiedad. Y quizás mis aportes empiecen a ir al Estado.

EL LADO OSCURO DE LAS NUEVE LUNAS

2007-11-30T12:51:00.000-03:00

Laura nació en una pequeña villa adentrada en la provincia de Neuquén. Su padre Rubén murió hace tiempo. Su madre Olga la crió junto a sus ocho hermanos. En un país que como capitalista se jacta de la igualdad de oportunidades, no parecían demasiadas las opciones de destino para Laura. Sin embargo ella intentó sortear ciertos lugares comunes.
En sus primeros años adolescentes Laura descubrió el amor y el sexo, que ni es lo mismo ni es igual. Pero a diferencia de sus pares, ella no solo entendió que de allí nacen los niños sino que además decidió que la procreación no sería su futuro inmediato. A Laura le encantaba estudiar, conocer, saber. Quería terminar la secundaria y luego lograr ir, de alguna forma no del todo clara aún, a la Universidad o a algún terciario para estudiar una carrera. A decir verdad, soñaba con ser médica.
Fue así como se acercó a la salita sanitaria más cercana a su villa y sacó turno para ver a la ginecóloga del lugar. Afortunadamente se encontró con María Elena, una médica muy atenta que, luego de darle todas las explicaciones del caso, se encargó de proporcionarle los anticonceptivos que Laura buscaba prolijamente. Transcurrieron varios años en los que, mes a mes, compartían charlas, sueños, deseos, planes y proyectos a futuro… Laura encontró en María Elena una guía… María Elena encontró en Laura una esperanza.
Pero un mes Laura no asistió. Y María Elena esperó. Y al mes siguiente tampoco asistió. Y María Elena comenzó a preocuparse y a no entender. Y los meses pasaron y Laura no volvió.
Hasta que un frío día de mayo la salita vio reaparecer a Laura y a su panza de seis meses. María Elena pretendió ocultar su asombro detrás de su ambo profesional. Su asombro y su dolor ante la profecía cumplida.
Solas en el gabinete, María Elena quiso tratar de entender. ¿Cómo era posible que alguien tan conciente y responsable, que buscaba puntillosamente y desde pequeña sus anticonceptivos porque estaba llena de sueños y de proyectos individuales podía llegar con un embarazo de seis meses justo en su último año de secundaria? ¿Fue un descuido? La relación medico-paciente que habían desarrollado le decía que no.
El rostro de Laura irradiaba tanta vergüenza como convicción. Ella no habría librado su vida al azar de ningún modo. Era demasiado racional para aquello. Su inteligencia, moldeada por su entorno, la había llevado a una conclusión. Y fue la respuesta que dio a las preguntas de María Elena.
En momentos de flaqueza e incertidumbre, una realidad invadió el espíritu de Laura. Y todos sus sueños y su capacidad para escapar de su destino predeterminado se diluyeron. Sin fuerzas para luchar contra los estereotipos y la decantación típica de una vida en su medio ambiente, Laura arribó a una conclusión. Ella solo existiría para el Estado en tanto madre soltera con secundario incompleto. Solo así el Estado la ayudaría y le daría su “oportunidad” de sobrevivir.
Laura pudo haber sido más valiente. Pero no pudo haber sido más realista.
Paradojas de las políticas públicas.

Vuelo de un espíritu luminoso

2007-10-09T16:25:00.000-03:00

Hoy es 9 de octubre y se cumplen cuarenta años desde aquél otro 9 de octubre en el que un ignorante soltaba sus balas contra el cuerpo de un idealista. Aquél hombre que mataba no comprendía ni podía abarcar concientemente la magnitud de su acto. Aquello que moría era sólo el cuerpo de un hombre. Su ser ya se había expandido y su espíritu comenzaba su vuelo. Aquellos eran sólo dos hombres. Uno mataba, Mario Terán. Otro moría, Ernesto Guevara.
El hecho ocurrió en Bolivia, en La Higuera. Pero el “Che” era argentino. Durante su juventud la curiosidad lo llevó de viaje por América Latina en dos oportunidades. Esa curiosidad dio lugar a sueños y convicciones. Y el destino, que no juega en contra cuando uno sabe a donde va, hizo lo suyo. En México se cruzaron dos vidas, la de Ernesto y la de Fidel. Y aquél entrecruzamiento desembocó en revolución. Resultó determinante para la liberación del pueblo cubano de la tiranía Batistiana digitada por Estados Unidos. Fidel, quien organizó su revolución desde su juventud como presidente de la Federación Universitaria se vio empardado por un argentino que se le arrimó como médico pero que rápidamente ascendió a líder. Un líder carismático, inteligente y sensible. También asmático y hermoso.
Las aspiraciones de justicia, libertad e igualdad… la convicción de la posibilidad de construir un “hombre nuevo” movilizó a Ernesto y lo expulsó de la isla hacia nuevos horizontes reprimidos en donde depositar todo su esfuerzo. Quizás algún enfrentamiento con Fidel haya precipitado las cosas. Nunca lo sabremos, era demasiado leal y ético como para desprestigiar al hombre que le había permitido acompañarlo en la liberación de su pueblo. Se marchó con una carta en la que expresaba únicamente su admiración por aquél hombre. Pero partió, aunque quizás no era el momento preciso. Y el Congo recibió su presencia. Y no estaban preparados el uno para el otro. Así fue como sus deseos de libertad latinoamericana lo devolvieron, tras unas cuantas escalas internacionales clandestinas, a Bolivia. Aquella tierra que ya había conocido, aquellos dolores que ya lo habían marcado a fuego, aquellos rostros curtidos por el sol y el viento andino, aquella resignación silenciosa, aquél miedo, aquella nada… Aquél pueblo tan sufrido y tan sometido.
Casi doce meses estuvo lidiando en latitudes bolivianas, por la selva, por los alrededores del Ñancahuazú, por el Río Grande. Casi doce meses buscando apoyos de aquellos a quienes intentaba ayudar, ayudarlos para ayudarse, para ayudarnos. Pero la ignorancia y el temor pudieron más que sus esperanzas y promesas de futuros mejores.
El 8 de octubre de 1967 fue capturado y un día después, intentaron acabarlo matando su cuerpo. Pero la imposibilidad de matar a un idealista era una probabilidad que aterraba en aquellos años y es una gran certeza por estos días.
Al verlo harapiento, sucio, flaco, encerrado maniatado en un cuartucho lleno de tierra que se pretendía escuela, una vecina de La Higuera le preguntó por qué estaba en esa situación pudiendo haberla evitado. “Ideales” fue la única palabra pronunciada a modo de respuesta.
Poco después, el verdugo de turno temblaba mientras lo apuntaba. El Che lo incitó: “Adelante, sólo vas a matar a un hombre”. Terán gatilló creyéndole quizás. El Che sabía que no era cierto. Sabía que gatillando no se matan simplemente hombres y fue por eso que no pudo disparar contra un camión que había pasado por su puesto días atrás. Supo que debió hacerlo pero, según sus propias palabras grabadas en su diario boliviano, los dos soldaditos arropados que llevaba atrás el camión lo inhibieron. Y lo perturbaron al punto que no tuvo la lucidez necesaria como para detener el camión siquiera. Porque él bien sabía que disparando no se mataban simplemente hombres. También se matan sueños, vidas, inocencias…
Pero Ernesto era tan conciente de eso como de la trascendencia de sus ideales. Y entonces sí podía, valientemente, ofrecer su hombría. Porque su espíritu, que no empieza ni termina en él, lo trascendía abiertamente. Y su lucha continuaría con mayor fortaleza quizás. Pero con menos luz. La estrella seguiría acompañándonos pero a partir de allí lo haría desde un lugar un tanto más alto. Para abarcarnos.
Lo admiro por su compromiso, por su seguridad, por su sensibilidad, por su inteligencia y responsabilidad… Por las fotos que sacó, por las personas que curó, por las cartas que escribió. Por ofrecer la materialidad de sus ser en pos de un espíritu universal trascendental, un espíritu en búsqueda de una libertad y una hermandad postergada desde la conquista de América por parte de los españoles en estas tierras. Desde mucho antes en el mundo entero. Un espíritu que a través del tiempo encuentra cobijo en seres especiales con la capacidad necesaria para albergarlo.
Mi respeto, mi admiración, mis lágrimas en estos días plagados de documentales y ediciones especiales que muestran, entre otras cosas, a los campesinos bolivianos que relatan su recuerdo desde la misma pobreza e indiferencia que él conoció. Mi recuerdo en estos días en los que todo duele un poco más que de costumbre.
Y Terán… Terán fue operado de cataratas en un Hospital público donado por Cuba a Bolivia. Porque a veces el destino se ocupa de vengarnos. A niveles superiores, redoblando la apuesta… Sublimando…
Paradojas de la historia.

Siguen arrancando flores creyendo acabar con la primavera.

2007-09-18T16:00:00.000-03:00

Hace treinta y un años se instauró en Argentina uno de los peores regímenes que existieron. Padecimos una de las más duras dictaduras a las que fue sometida América Latina. ¿Y por qué podemos considerarla una de las más duras? Por que no solo se anuló la división de poderes y los derechos y garantías individuales. También ocurrió un genocidio. No solo se coartó la libertad de la ciudadanía sino que también se exterminó una generación. Y no solo se la exterminó. A muchos de quienes integraban aquélla generación se los desapareció despojándolos de toda identidad e insertándolos en una nueva categoría. Ahora serían “desaparecidos”. Según Videla “no son ni vivos ni muertos, son desaparecidos. No son.”
Mucho tiempo pasó. Y muy lentamente nos fuimos despegando como sociedad, o al menos lo fuimos intentando, de aquél pasado de terror que se resistía a irse de nuestro inconsciente colectivo.
Volvió la democracia. Volvieron las libertades formales. Se castigó tímida y cobardemente a algunos pocos. Crecieron y se fortalecieron las “Madres” y “Abuelas” de Plaza de Mayo en su constante búsqueda de justicia y de nietos. Aparecieron los “Hijos” que dejaron de ser niños para comenzar a ser hombres y mujeres en búsqueda de justicia y de identidad. Y el concepto de Memoria comenzó a tener tanto peso como el de Historia.
Y entonces creímos que ya era hora de que todos paguen sus culpas. Y creímos que estábamos preparados para enfrentarlo. Y entonces se reabrieron los casos que intentaron quedar silenciados. Y la luz se posó sobre rostros y nombres que pretendían permanecer a oscuras. Y muchos de quienes aún sentían las torturas sobre sus cuerpos y sus mentes respiraron hondo, ocultaron su temor, y contaron. Contaron su dolor, contaron su humillación. Y se expusieron nuevamente ante aquellas atrocidades. Y ofrecieron al futuro el flagelo de su cuerpo.
Y un día uno de ellos no volvió a su casa. Y no llamó. Y no volvió. Y no llamó. Y otra vez… Lo que reapareció entre nosotros no fueron solo sus recuerdos del terror. Julio López “desapareció”. En medio de la democracia, de las libertades ciudadanas, de la profundización de la Memoria y de un gobierno reivindicativo de la lucha social de la década del ´70, Julio López desapareció. De entre medio de todos nosotros, desapareció. La desaparición reapareció.
Y pasó un año. Pasaron 365 días desde aquél 18 de septiembre de 2006. Y el gobierno que dice que está investigando a fondo todavía no pudo interrogar a los policías a los que mencionó Julio.
Pasó un año. Y Julio no apareció. Y seguimos pidiendo aparición con vida y castigo a los culpables. Como hace treinta y un años. Pero con treinta y un años de lucha y de memoria construida sobre nuestras espaldas.

Temor por la erupción de un volcán en Ecuador (Título Diario La Nación)

2007-08-29T19:11:00.000-03:00

Hace más de tres años, el 26 de diciembre de 2004, el mundo entero aprendió simultánea y abruptamente el significado de la palabra “Tsunami”. Una enorme ola originada en un terremoto con epicentro en el Océano Índico arrasó con buena parte de las paradisíacas playas asiáticas. Pasó por encima de cuanto objeto animado e inanimado se le antepuso, aniquilándolo. Bien lo saben quienes conocieron a algunas de las 300.000 víctimas fatales. Bien lo saben todos aquellos que hoy en día aún intentan reconstruir algo de lo que poseían aquél fatídico fin de año.
Un año después Estados Unidos fue castigado por un feroz huracán bautizado "Katrina". El ciclón destruyó Nueva Orleans y golpeó fuertemente Florida, Arkansas y Georgia entre otras ciudades. A su paso terminó con más de 1800 vidas e hizo desaparecer otras 700. Este año al Caribe le tocó enfrentar a Dean que ya suma 21 víctimas y amenaza a México con grandes inundaciones.
En Buenos Aires, hace poco tiempo, nos sorprendió un granizo del tamaño de pelotas de golf (cuando no de tenis...) Este invierno fue el más frío que debió enfrentar Argentina en mucho tiempo. Tanto tanto que, después de 89 años, nevó en la ciudad de Buenos Aires. En casi toda la provincia para ser más exacta. En casi todo el país para serlo más aún. Algo insólito. La gente festejaba y moría al mismo tiempo. La gente quería fiesta. También abrigo. Y pronostican que a un invierno atípicamente frío le sigue un verano atípicamente caluroso.
Dos semanas atrás un terremoto en Perú convirtió en ruinas varias de sus ciudades, como Pisco, Chincha e Ica. Los muertos oficiales rondan los 500 y los damnificados se multiplican por miles. El pueblo peruano aún llora y se sacude con los reflejos de aquél sismo.
Hoy tememos la erupción de “La Cumbre”, un volcán que habita las Islas Galápagos. Ayer comenzó a emitir señales amenazantes al desprender un abundante humo negro y ahora parece que estamos preocupados por el destino de la gran cantidad de flora y fauna que cubren las islas. Nos preocupa un cambio en su ecosistema.
Pareciera que alguien nos está queriendo decir algo, ¿no? Pero… así y todo… parece que no escucháramos. Hoy se inaugura el puerto a través del cuál la pastera finlandesa Botnia transportará sus productos hacia el resto del mundo luego de contaminar agua, tierra y aire rioplatense. En la otra punta del planeta, en Grecia, los bomberos no alcanzan con todos sus esfuerzos para detener los incendios forestales esparcidos por todo el país. Incendios provocados intencionalmente por gente que, como primera o segunda intención, está destruyendo el territorio y los recuerdos familiares de toda la humanidad.
Cuando la tierra se harte de nosotros y nos eche, no tendremos derecho a réplica.

El mismo motor, el mismo dolor.

2007-08-24T19:09:00.001-03:00

Hace muchos muchos años cuando aquellos hombres auto-considerados vanguardia de la civilización humana nos “descubrieron”, encontraron en las entrañas del Cerro Rico un buen motivo para quedarse. Aquél poderoso se levantaba a un costado del continente, entre sequías y pre cordilleras, el altiplano boliviano. Aquél cerro alrededor del cuál nació y creció la hermosa ciudad de Potosí, resultó inmensamente rico. Más de lo que aquellos hombrecitos todopoderosos habían imaginado jamás. Así fue como se instalaron a su alrededor para obtener sus frutos, frutos tan preciados y escasos en su lejano país natal.
Pero hete aquí que el Cerro no era tan generoso. Y no ofrecía sus bienes tan fácilmente. En verdad, a todos nos duele que nos quiten el alma. Y al cerro también, de allí su resistencia. Los hombres debieron utilizar su ingenio para poder robarle al cerro su poder interior. Y tuvieron una idea. Un segundo descubrimiento: los cuasi hombres que los merodeaban podían cometer aquél sacrilegio. Así fue que los indígenas debieron internarse en la oscuridad de las venas del cerro a robarle su alma.
El Cerro fue vencido pero no sin dar batalla. De tanto en tanto expresaba su enojo y con un rugido estremecedor se tambaleaba intentando sacudirse los microbios. Se deshacía de algunos. Mas no fue suficiente para evitar que lo dejasen como alma en pena, vacío, triste, hueco, inútil. Llegó a ser valioso únicamente por lo que fue alguna vez. Pero ni eso lo enorgullece, el dolor es demasiado.
El tiempo pasó. Mucho pasó. La historia pasó. Y quinientos años después sigue habiendo cuasi hombres obligados a robar almas serranas. Poderes subterráneos que siguen posibilitando el desarrollo de las mayores economías del mundo. Y cerros que siguen quejándose por semejante vejación.
Hace algunas semanas una veintena de mineros quedaron sepultados bajo uno de aquellos rugidos en algún rincón de Estados Unidos. Hoy leemos en los diarios que el gobierno chino, segunda potencia económica mundial, está a punto de abandonar sus esfuerzos por encontrar otros 181 cuasi hombres que debieron enfrentar lo mismo días atrás. Parece ser que este cerró se quejó fuerte, quizás el dolor fue demasiado. Quizás la resistencia está pasando a la ofensiva. Quién sabe.

Videla se negó a declarar por el Plan Cóndor (Título Diario Clarín)

2007-08-07T19:07:00.000-03:00

La justicia tiene su tiempo. Se toma su tiempo. Lo sabemos. Lo respetamos, más de la cuenta quizás. Y tiene paciencia. Mucha… ¿O algo está fuera de lugar por aquí?
Hoy el dictador, represor, asesino, Jorge Rafael Videla fue citado a declarar ante el juez Guillermo Montenegro. La indagatoria gira en torno a la violación de derechos humanos y al accionar conjunto de las distintas dictaduras latinoamericanas durante las décadas del ´60 y ´70, accionar bautizado como “Plan Cóndor”. Bajo la tutela estadounidense un grupo de individuos, grupo grande a decir verdad, se propuso la heroica tarea de encauzar las ideas del pueblo latinoamericano. Ideas que al parecer estaban tomando mal camino, una senda que no era la del Señor.
En fin, Videla fue el encargado de encabezar la epopeya argentina junto a otros señoritos tan lindos como él. Pero se tomaron su tarea muy al pie de la letra. Tanto que aún faltan entre nosotros 30.000 personas con las que cualquiera de nosotros podríamos habernos cruzado en la calle, podríamos haber sido amigos, podríamos haber sido padres e hijos, podríamos habernos enamorado... Entonces no solo aniquilaron a sus “enemigos” sino también a 30.000 hipotéticos conocidos de cualquiera de nosotros, hipotéticos amigos, hipotéticos padres e hijos, hipotéticos amores...
El asesino ahora está preso. En su casa porque como ya está mayorcito, no puede prestarse a los achaques de la cárcel. Pero tuvo mala suerte, y la vida se le esta prolongando más de lo que le convenía. Parece que a la señora de la balanza en las manos y la venda en los ojos ahora se le ocurrió que la simultaneidad de dictaduras en América Latina no fue casual. Y que si fue perpetrada intencionalmente, como se le dio ahora por sospechar, sería hora de juzgarlo. Consecuentemente, como el asesino aún no murió, lo molestaron para que se acerque hasta tribunales.
Pero parece que el muy indigno no quiso decir nada. Quizás no tenía nada para decir. Después de todo pasaron 30 años...y a esa edad dicen que la memoria se encapricha un poco.
¿Será que la justicia tiene demasiada paciencia y actúa un poco tarde? ¿Será que la justicia cambia de identidad según los tiempos políticos? ¿Será que no existe como concepto entonces?
¿Será que el viejo no es más viejo que hijo de puta y en verdad se acuerda de todo? ¿Será viejo, hijo de puta, o un viejo hijo de puta?

El Gobierno dice que renovará totalmente los trenes de las líneas San Martín y Sarmiento. (Título Diario Clarín)

2007-07-25T18:52:00.001-03:00

Otra vez los trenes. Parece una noticia acompañada de una reflexión recurrente. Las formaciones son escasas, están destruidas, la gente viaja parada, apretada, colgada, trepada… En este caso el gobierno anuncia con bombos y platillos la compra a China de varias formaciones con las cuales piensan reemplazar la línea San Martín. Asimismo anuncian que próximamente harán lo propio con la línea Sarmiento.
Lo llamativo del caso es que en determinado momento de la nota se describe cómo el secretario de transporte, Ricardo Jaime, poco menos que pide agradecimientos y aplausos al gobierno por los subsidios que pagan ya que si no fuera por ellos “la gente directamente no podría viajar”. Es decir que debemos quejarnos por viajar como ganado ya que el reclamo es nuestro derecho, pero a su vez debemos agradecerles que al menos podamos viajar… Algo no cierra. ¿Acaso intentan hacernos creer que esa es la única forma de viajar en un país como el nuestro? ¿Acaso ese es el mejor aporte que pueden hacer, es su mejor negociación? ¿Acaso pretenden que nos conformemos y callemos?...Mmm…
Quiero decirle algo. Sí, a usted señor secretario, si es que alguna vez estas letras salen fuera de esta computadora. Si aquellos son sus propósitos déjeme señalarle que la reciente inauguración del hermosísimo tranvía en Puerto Madero boicotea sus intenciones con mayor fuerza que mis palabras. Un tranvía divino. Sí, realmente de cuento. Que nos enorgullece por convertirnos en la única ciudad de América del Sur con un ejemplar tal en funcionamiento. Pero un tranvía que le costó al gobierno de la ciudad y de la nación ¡46 millones de pesos! Podría parecer útil si aportara al complejo problema del traslado en la ciudad. Sin embargo, el tranvía recorre… ¡diez cuadras!... Eso sí, es hermoso. Los turistas estarán encantados.

"Mi Cuba"

2007-07-25T15:56:00.000-03:00

Hay una frase muy trillada que, a pesar de ello, guiará este texto. A fuerza de dañar mi originalidad debo admitir que no se puede pensar otra cosa más que aquello de que “Cuba es contradicción”, “Cuba es complejidad”. Creo que lo es, por más vueltas que intente darle al asunto. Han pasado más de dos meses desde que regresé de aquél viaje por la isla caribeña que más me ha atraído a lo largo de mi cuarto de siglo. He necesitado estos meses para intentar procesar todo lo que vieron mis ojos, escucharon mis oídos, percibieron todos mis sentidos simultáneamente… Y al final de este recorrido no he encontrado mejor título que este. Porque Cuba tiene muchas aristas. Y uno puede conocer una, dos, o varias. Y probablemente la mirada sobre la isla dependerá de la arista que hayamos observado, aquella con la que nos hayamos conectado. Y será un tanto más amplia si hemos coqueteado con más de un costado. Pero nunca podrá ser absolutamente completa. Porque Cuba es una realidad inabarcable es que este relato es el relato de “Mi Cuba”.
A medida que uno intenta interpretar lo que va sucediendo, las experiencias no dejan de repartirse entre los platillos de la balanza. Pero uno, o al menos debería decir “yo”, no me resigno y necesito invariablemente sacar un saldo de cada situación, de cada vivencia o lo que sea. Y debo decir que éste ha sido positivo. No sé si lo he forzado demasiado y mi objetividad en este caso ha sido definitiva e indiscutiblemente nula. Pero poco me importa, es mi saldo a fin de cuentas.
Las causas del magnetismo que ejerce Cuba sobre mí son bastante evidentes. Mi adoración por Ernesto “CHE” Guevara puede ser suficiente como para querer ir a conocer aquél pueblo con el que tanto se involucró y cuyo destino construyó. Pero no es solo eso. Conocer un país con un sistema político-económico diferente al propio me parece razón más que suficiente para despertar cualquier curiosidad a pesar de que para el sentido común tan estudiado a lo largo de mi carrera universitaria, aquello sólo despierte curiosidades de izquierda. Para qué discutir…
La posibilidad de conocer un país socialista y con un líder tan fuerte y carismático como Fidel Castro aún a la cabeza (a pesar de estar fuera de funciones por su delicado estado de salud) me excitaba sobremanera. Y un día me recibí de socióloga, y un día mis padres me regalaron el pasaje hacia la isla, y un día de abril de 2007 me fui. Y me invadió la alegría, la incertidumbre de viajar sola, la emoción de pisar aquél suelo, la ansiedad de conocer aquél pueblo sobre el cuál tanto había leído. Y pronto me invadió la realidad, que no contradijo tanto mis fantasías.
No aclararé a cada instante que lo dicho es únicamente respecto a la gente con la cuál yo me crucé o únicamente respecto a las situaciones que yo viví. Por algo es mi relato. Aclarado eso decreto que la gente cubana es buena. Tan simple como eso. Tan naif como eso. Es buena. Dentro de La Habana uno puede sentir cierto acecho, es verdad, pero también es verdad que es propio de toda ciudad capital desbordada de turistas. Y esta es una ciudad así pero con un condimento: la gente que acecha nunca será turista en otro país no sólo por no poseer el dinero para serlo sino porque les está prohibido salir de su país. Por lo tanto, ese acecho es su única oportunidad de conocer algo a la gente del mundo exterior, y también de obtener algo de ellos llegado el caso. Pero no pasa de eso. En el interior el acecho desaparece y todo es entrega. Esa entrega responde a diferentes causas. Son buenos. Pero también son curiosos y el intercambio con turistas es una de las pocas vías a través de las cuáles pueden conocer lo que sucede fuera de Cuba, la mirada que recae sobre ellos, las opiniones que el gobierno no les hace llegar, los detalles de una vida muy distinta que también es posible. Y son, desde mi perspectiva, naif. Porque no están sobre-informados, porque no están impermeabilizados ante ciertas circunstancias, ante ciertas reflexiones que ya a nosotros se nos han metido en la piel. Entonces lo que a mí me provocaba una sonrisa, a ellos una carcajada. Lo que en mí despertaba cierta angustia, en ellos detonaba un mar de lágrimas. Un acto que a mí podía disgustarme, a ellos los indignaba y enfurecía. O directamente no lo comprendían, ya que no entraba en sus parámetros.
Algo que realmente impacta desde que uno aterriza en Cuba es la ausencia de publicidad en las calles. Uno no cree que aquello pueda llamarle tanto la atención hasta que lo vive. Las calles parecen más grandes de lo que son, más vacías de lo que en realidad están. La falta de estímulos visuales se hace sentir, y definitivamente, se hace disfrutar.
Los canales televisivos son uno para todo el país y otros dos (aunque dependiendo de la provincia) por municipio. El televisor tiene un lugar especial dentro de la familia cubana. Lo escuchan muy fuerte, o fuelte como dirían ellos, pero ese volumen se corresponde con el volumen de sus propias voces. ¡Gritan tanto! Dentro de las casas siempre reina el bullicio. Y frente al televisor se sienta toda la familia, pero se sientan en serio. ¿Cómo es sentarse en serio? Todos alrededor, en semicírculo de ser posible, atentos, callados, riendo o aprendiendo. Aquello lo vi plasmado en Santiago de Cuba. A las siete de la tarde de un ¿domingo? Pasaban un documental sobre una forma alternativa y “nueva” de producir energía. No puedo explicar la emoción de aquella pareja, Marisol y Jesús, mirando el documental. Todo era para ellos fantástico mientras para mí no representaba más que un documental de National Geographic que no hubiese logrado detener mi zapping por más de tres segundos. Ellos estaban fascinados con el documental y yo con ellos.
Un capítulo aparte y especial merece la relación entre el pueblo y el gobierno. Desde allí se comprueba lo mismo que se percibe desde aquí. La opinión respecto de la revolución esta bien diferenciada según la variable etaria. Ancianos que la apoyan fervientemente, adultos que la comprenden pero que lo único que vivieron fue una vida de sacrificios y desarrollos económicos limitados, y jóvenes que la ven como “historia” y que quieren ser iguales a todo el mundo disfrutando de la misma supuesta libertad de la que gozan los turistas a los que frecuentan. Claro que todo lo que estos jóvenes ven mas allá del mar Caribe es bienestar. Me cansé de decirles que no todo es rosa. Que hay cosas mejores y muchas otras peores. Que quien se muere de hambre lo hace literalmente. Que ellos no tienen noción ni lenguaje para describir lo que es la pobreza en otros lugares. De todos modos, dudo haberlos convencido de algo.
Claro que hay cosas contra las que no se puede decir nada. El pueblo no puede salir de su país y ni siquiera sabe explicarte el porqué. Cómo no sentirse atraído por aquello prohibido. Cuánto más teniendo 20 años. Cuánto más representando uno de los puntos más turísticos del planeta. No pueden ser turistas, pero conviven con ellos a diario, conviven con lo que no pueden ser ni llegar a ser. Supongo que habrá razones más que convincentes para que un pueblo socialista no pueda salir de su país. Probablemente se deba al hecho de que se este llevando adelante el socialismo en un solo país. No lo sé y creo que sería involucrarme demasiado en cuestiones teóricas políticas que no tienen lugar en este relato. Pero sí se que mientras estuve en la isla pregunté aquellas razones hasta el hartazgo y no supieron contestarme. Y para ser sincera, eso no me dejó ni demasiado tranquila ni demasiado feliz. Es más, logró incomodarme mucho cada vez que uno u otro me preguntaba con brillo en los ojos en cuántos países había estado, qué lugares conocía, etc…
Todos respetan y admiran muchísimo a Fidel. Le reconocen su valentía, su dignidad, su fuerza y coraje. Su lucha a pesar de los años y de los achaques de su salud. Sin embargo algo extraño sucede cuando se habla del gobierno en general. Todos quienes emitieron algún tipo de crítica hacia el gobierno (es decir, todos aquellos con quienes entablé una conversación más o menos profunda) bajan literalmente la voz para hacerlo. Puede parecer anecdótico. Pero aseguro que estando allí es realmente estremecedor. La primera vez no me llamó demasiado la atención. La segunda noté que era una característica que se repetía pero podía ser casualidad. Luego comprobé que era sistemático. Así estemos en un cuarto cerrado únicamente yo y mi interlocutor, bajan la voz. Esta absolutamente internalizado que nadie puede escucharlos emitiendo críticas hacia el gobierno. Y allí se produce la confusión porque todo aquél respeto que se supone sienten ante Fidel comienza a tambalearse.
¿Es respeto o es temor? Lo pensé mucho y llegué a la conclusión de que aquello es respeto. El temor está dirigido hacia otra parte del gobierno, otro sector que obviamente esta abalado por Fidel, pero que esta más representado en la figura de Raúl Castro, su hermano y actual poseedor de todas las funciones del gobierno dado el estado de salud de Fidel. Raúl fue el brazo más netamente militad de la revolución, de teoría poco y nada, de carisma menos. Un médico, negro, grandote, buenazo, que compartió conmigo el largo viaje en colectivo (guagua como les gusta decir a ellos) desde Trinidad hasta Santiago de Cuba, me dio evidencia de esto. Por supuesto luego de bajar su tono de voz, me contó con un gesto cómo era Raúl. Simplemente acercó sus dedos índice y mayor a su hombro derecho. Entendí la seña militar. Seguidamente recordó que el día en que Fidel delegó todos sus poderes en su hermano menor, la calle se vistió de militares y tanques. Esto les producía mucha intranquilidad para cuando la sombra de Fidel deje de aparecer de tanto en tanto con algún comunicado desde el hospital que sólo ellos saben donde queda. Por otro lado, tienen esperanza para más adelante. Esperan que Raúl sea sucedido por un tal ministro Laje, quien parece convencerlos con más teoría y menos represión.
No voy a hablar de las playas, sería muy aburrido, no hay más que decir sobre ellas. No se han inventado últimamente nuevas palabras sobre la belleza. Pero sí voy a enumerar, para que el paso del tiempo no me juegue una mala pasada a mi misma, los lugares en los que estuve. En primer lugar llegué a La Habana y permanecí allí, alojada en casa de Tania, entre Habana Vieja y Centro Habana durante dos días. Luego partí rumbo a Trinidad en donde permanecí por cinco días en casa de Janio y Yania, su bebé, su madre y su abuela. Allí conocí a la parejita de argentinos: Marcela y Pablo, mis primeros amigos. Después me encontré con Ova, mi verdadero compañero de viaje. Y también con el tano Claudio y el cubano Yaniel. Allí visité la hermosa playa Ancón y junto a Ova fuimos por un día a Santa Clara. Después partí rumbo a oriente, Santiago de Cuba, en un viaje de más de 12 horas. Me estaba esperando Jesús junto a su familia: Marisol y su madre, Jesucito, su novia, Gabriel y Ángel, el sobrino. Me quedé por tres días y luego partí nuevamente hacia La Habana con el objetivo de presenciar el gran desfile del primero de Mayo. Me encontré allí con Osvaldo y con la hermosa familia que lo alojaba: Emilio, Marilyn, y sus dos hijos. Esta vez me alojé en el barrio Vedado, en casa de “mi abuela” Odalia. Tres días allí y nuevamente la guagua, esta vez hacia el noreste, hacia Viñales. Allí paré en casa de dos viejitos un tanto particulares, bastante cascarrabias, y conocí a la inglesa Kate. Luego de dos días de vuelta a La Habana para comprar un par de cosas, pasar mi última noche en casa de Odalia, y ya regresar para mi país previo paso por Costa Rica. Allí me alojé en el Hostal del Sol, en Alajuela, hostel de Fernando un tico muuuy divertido y buena gente. (Continuará…)

Caso Belsunce: comenzó la lectura del veredicto y se decide la suerte de Carrascosa.(Título Diario Clarín)

2007-07-12T18:50:00.000-03:00

El 27 de Octubre del año 2002 una alta mujer murió. Ella era María Marta García Belsunce, la socióloga más famosa de la argentina, así sea post mortem.¿Crimen pasional? ¿Algún amante despechado? ¿Crimen por encargo?¿Ajustes de un cartel en apuros?... Todo un gran misterio incrementado por una certeza: ocurrió en un country. Uno de aquellos lugares de máxima seguridad que han explotado a partir de la década del ¨90. Uno de aquellos lugares en donde unos cuantos pocos creyeron conseguir refugiarse de aquellos muchos que caían cada vez más hondo. ¿Acaso no eran tan seguros? ¿Acaso aquellos inadaptados lograron burlar toda ese estructura de seguridad y aislamiento?
Y el misterio fue creciendo y creciendo al compás de las versiones de posibles lavados de dinero de aquella aristocrática familia con una tragedia en su seno. Y no solo eso. La posibilidad de un crimen ejecutado o encubierto por el esposo de la víctima, Carlos Carrascosa, junto a parte de su familia tornaron este episodio policial en un atractivo social. Rápidamente se despertaron voces reclamando una justicia para todos y el cese, al menos por una vez, de los privilegios otorgados por la fortuna. En fin, entre una cosa y otra, transcurrieron los cinco años que nos separan de aquél trágico (para María Marta) Octubre.
Hoy, finalizado el largo juicio oral realizado por una fiscalía acusatoria del viudo, se conocerá en momentos la sentencia dictada por el tribunal. Todo el país está pendiente de dicha sentencia. Los canales de televisión están a sus anchas, desplegando todos los móviles que tienen disponibles para cubrir semejante hecho. ¿Tanto nos importa María Marta? Quizás sea simple curiosidad. Quizás deseos de que la aristocracia argentina deje de ser, por una mísera vez (y por burdos errores cometidos en este caso), impune. Todos escuchando el veredicto.
Pero hay algo más. Pobre María Marta, su protagonismo durará poco tiempo. Son las 18.47 y en tres pequeñas horas estará jugando la semifinal de la Copa América la selección argentina de fútbol. Y todos tendremos nuestras mentes y nuestros corazones enfocados en otra dirección. Y que de la justicia, de María Marta, de Carlos Carrascosa, de Julio López, de Videla... se ocupe otro.

Pasajeros furiosos incendiaron vagones en la estación de Temperley. - (Título Diario Clarín)

2007-06-22T22:44:00.000-03:00

Hoy el diario nos despierta con una manifestación mas de la lucha entre oprimidos que presenciamos, y de la que formamos parte, día a día. En una esquina un grupo de personas que hartas de las irresponsabilidades y el maltrato a los que están sometidos diariamente por parte de una empresa ferroviaria deciden, en un acto reflejo violento, incendiar un vagón del tren. En la otra esquina, otro puñado de ciudadanos que cansados por los incumplimientos en el suministro eléctrico decidieron manifestarse cortando las vías del tren.
Si bien se trata de dos hechos que de habituales se vuelven casi imperceptibles, encuentro en ellos una particularidad que me hace especialmente feliz. Esta vez, el diablo giró demasiado su cola y el golpe dio en otro lado. En el cuento habitual, episodios como estos concluyen en un fuerte enfrentamiento entre los dos combatientes. Enfrentamientos que, al igual que aquella imagen en la cual el árbol tapa el bosque, no dejan percibir el verdadero y profundo conflicto generador que aquellas pequeñas manifestaciones. Por una vez, el coletazo golpeó directamente a la empresa ferroviaria que en una cadena de acontecimientos terminó castigada por el corte de vías realizado en protesta contra otra empresa. El enroque finalmente evitó lo que sucede día a día, oprimidos luchando contra oprimidos bajo la mirada controladora de los emperadores cual verdadero circo romano. Por una vez, y casi de casualidad, la justicia se coló sin avisar y sin decir demasiado.
¿Acaso pensaron que sería gratuito? ¿Acaso se piensan tan impunes? Acaso lo son... ¿? No lo se, solo espero que no. Y en días como hoy creo que mi esperanza tiene algún que otro fundamento. Lo que hoy sucede de modo fortuito espero devenga en hecho construido y conciente. Espero devenga en lucha clara. Espero en definitiva que algún día no muy lejano todos los títeres miremos hacia arriba y veamos finalmente los hilos. Y que el coletazo del diablo finalmente golpeé donde debe golpear.